L’autrice est contrainte de vendre la maison qu’elle habite depuis 20 ans. Cette maison dont Claude et elle venaient juste d’avoir les clés. Cette maison que Claude n’habitera jamais, tué sur une moto en plein cœur de Lyon.

Brigitte Giraud a tout décortiqué: quitter l’ancien appartement, se tromper, revenir sur cette maison, être amie d’ami du notaire, avoir les clés, prêter son garage qui n’est pas encore le sien à son frère, ne pas téléphoner, écouter Death in Vegas, avoir une journée ensoleillée, le marché français de la moto… tout! Chaque micro détail aurait sauvé la vie de Claude.

Mais tout s’est imbriqué dans une mécanique bien huilée pour la laisser complètement terrassée devant la mort de l’homme qu’elle aime.

C’est bouleversant. J’ai aimé Claude aussi. L’exercice littéraire est d’une grande élégance. Et sous la plume de Brigitte Giraud, l’intime devient universel: il y a tant de phrases qui m’ont fait être Brigitte.

Celles et ceux qui n’aiment pas l’autofiction, passez votre chemin. Moi, ces textes me portent. Surtout quand ils sont si bien écrits, si superbement travaillés tout en restant d’une facilité déconcertante. Surtout quand distance et émotion se mêlent avec une telle habileté.

J’avais hâte de relire Brigitte Giraud depuis « Jour de courage ». J’ai adoré.

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